Il mattino in cinque sensi

Il mattino non ha l’oro in bocca.
Conserva inevitabilmente il sapore della serata precedente, soprattutto se la distanza tra la veglia ed il risveglio è stata relativamente breve.
Ed il mio stamattina sapeva di vino francese distillato da parole pregne, appaganti, aimables.
Il mattino ha il colore delle cose da fare.
E dubito possa assumere la varietà dell’arcobaleno se
il luogo verso cui ti dirigi è il Centro Direzionale di Napoli.
Non mancano certo le sfumature.
Dal grigio chiaro della circumvesuviana, perennemente affollata, invadente con parole e fatti altrui, che si poggiano fastidiosamente tra una riga e l’altra del libro che da troppo tempo cerco di finire al grigio plumbeo del cielo che pesa sulla città, in totale pendant con l’omogenea mestizia dei palazzoni di contorno al nero fitto delle file interminabili agli ascensori del nuovo Tribunale di Napoli, efficientissimo nel procurarmi un veloce mal di testa.
Il mattino ha gli odori che riconosci per ricordi sedimentati.
Altrimenti non si spiegherebbe l’improvvisa reazione ad un profumo indistinguibile all’interno di una massa di persone, per quanto brucia ancora sulle guance.
Il mattino lo afferri per un lembo della veste. Fugge, si affretta e ti consuma energie, si arresta difficilmente e solo per un attimo. Il tempo di un respiro rigeneratore. L’attimo del suo abbraccio.
Ogni mattino ha una colonna sonora.
Una canzone che ti arriva inaspettata e che resta a segnarti il pentagramma della giornata, mentre soprappensiero ne ripeti qualche nota.
Oggi “l’altro mare”. Tiromancino.